9 мая был чудесный праздник, который никто не отметил... День рождения чудесного барда, поэта и хорошего человека - Булата Окуджавы. Его не нужно представлять, его и так все знают и любят. Тонкий, умный, ироничный, преподаватель изящной словесности... Его печальные и провидческие стихи последних лет жизни:
1995 год
Мне русские милы из давней прозы...
Булат Окуджава
Мне русские милы из давней прозы и в пушкинских стихах. Мне по сердцу их лень, и смех, и слезы, и горечь на устах.
Когда они сидят на кухне старой во власти странных дум, их горький рок, подзвученный гитарой, насмешлив и угрюм.
Когда толпа внизу кричит и стонет, что - гордый ум и честь? Их мало так, что ничего не стоит по пальцам перечесть.
Мне по сердцу их вера и терпенье, неверие и раж... Кто знал, что будет страшным пробужденье и за окном пейзаж?
Что ж, век иной. Развеяны все мифы. Повержены умы. Куда ни посмотреть - все "скифы, скифы, скифы... Их тьмы, и тьмы, и тьмы".
И с грустью озираю землю эту, где злоба и пальба, мне кажется, что русских вовсе нету, а вместо них - толпа.
Я знаю этот мир не понаслышке: я из него пророс, и за его утраты и излишки с меня сегодня спрос.
10
0
#589928
2023-05-13 17:43
